Este es un relato de Oscar Ruiz de Loizaga que he subido a la web con su permiso. ¡¡Leerlo hasta el final por que es genial!! Voy a escribir la crónica de mi mejor vuelo (hasta ahora) en Castejón. Mi mejor vuelo en general, vamos. Que hasta ahora solo los he tenido malos y peores. ¿Por que no? Por que no le va a interesar a nadie. Dice la xalada de mi mujer. Ella siempre dando ánimos. Pues si no les interesa que no lo lean, pero yo o lo mando o reviento. Tu mismo. Pues eso. Que allá voy. Llegamos al despegue del Liri a eso de las 12:00. Mareado como Xabi Tiburones a las cuatro de la mañana. Bueno igual no tanto. Pero mareado que te cagas. Putas biodraminas. No valen para nada. Ni de placebo. Como no tengo ni puta idea de que hacer, hago lo que los demás. Me siento. Miro al cielo. Y pienso en si hoy habrán hecho la tarta pájaro loco en el albergue. Joder que rica está. ¿Cómo la harán? Tengo que pedirles la receta. Me despierta de mis cavilaciones una explicación sobre meteorología. De Aitor creo. Se suman más opiniones. Jesús dice que esa nube se parece a un gruyere que rayó en el 74. A mi no me lo parece... Los navarros dicen que iiieeeuuupppaaaa. Ridios. Brusasper dice algo que no alcanzo a entender. El tampoco. Pero lo dice. El resto no dice nada. Pero ponen cara de interesarse. Yo también. Hasta que me digo ¿pero no había venido a volar? ¿qué cojones hago aquí? ¿qué escogeré para la cena?¿cintas con hongos ó fideuá? De segundo está claro. Dorada. Pues me voy a preparar para el despegue. ¿este anormal a dónde irá? Piensan en alto. Joder cómo se pasan. Hago como que no he oído y sigo con decisión. Que me vean seguro. Que duden. Me hago un pequeño lío con las cuerdicas esas de colores que sujetan el trozo de tela ese a la hamaca donde me siento. El nombre técnico no me viene a la cabeza. Espera. Sí. Cordones. Eso, que me hago un lío con los cordones de los cojones. Pero ya estoy. Preparado. Noto quince pares de ojos clavados en mi nuca. Lo que se van a descojonar. Los muy cabrones. Venga chaval. No les des esa satisfacción. Sudor frío recorre mi cuerpo. Allá voy. Ostias. A la primera. Toma. Chúpate esa. Avanzo. Hacia piedras blancas. Me ha parecido oír que por ahí hay una térmica. No veo nada. ¿Dónde se habrá metido? Si decían que a estas horas está fijo. Siempre puntual ella. El cacharrico ese con números que llevo atado a la silla empieza a pitar. ¡Estoy subiendo! Ay que emoción. Mi primera térmica. Estaría bien como nombre para la ensalada de pollo y piña. Ensalada térmica. Tengo que proponérselo a Tesa. ¿Donde estoy? Joder, volando. El cacharrico ya no pita. Oscar. Ostias. En que estabas pensando. Tu primera térmica y te la pasas de largo. Puto zoquete. Doy media vuelta. A ver si la encuentro. Otra vez pita el cacharrico. Uno, dos, tres... gira chaval gira. Ostias. Que subo. Y subo. Eres una máquina. Campeón. Luego para celebrarlo, tarta pájaro loco. Que ¿por qué se llama así, y no tarta de leche cuajada con producto harinoso? ¿Por qué esta si tiene nombre y el resto no? ¿Qué ha sido ese ruido? ¿Y el meneo? Ay dios mío, pero ¿qué le ha pasado a mi trozo de tela? ¿Qué hace tan arrugado y tan poca cosa? Con un ruido estruendoso recobra la forma normal. Yo la verdad, estoy acojonado. Muy acojonado. Acojonadísimo. Todo esto para subir 37 metros. Venga para abajo que esto pinta feo. ¿Será normal o defecto de la vela? El cabrón que me la vendió me va a oír. Espera. Ion el de Azpeitia tiene una igual. ¿Donde andará? Por abajo no está. Y por arriba... me cagüen la puta. ¿Pero cómo ha subido hasta allí? Y esos parecen los navarros, los txitibueltikos y Aitor. Sólo falta que también esté brusasper allá arriba. Ah no. Está teorizando en el despegue. Ala. Para abajo. Todo está perdido. ¿Todo? No. Todavía puedo pillar algo en Rials. Que he oído a esos que se toman esto de volar tan en serio que parece que compiten por ser el mejor el más grande y realizan gestas fuera del alcance de cualquier mortal y que yo me quedo flipando cuando les escucho, que en Rials se pilla, a veces cuesta, pero se pilla. ¿Y dónde cojones está Rials? Aquí abajo hay un pueblo. Será este. Y hay un buitre girando. Toma ya. Allá voy. El buitre me mira y creo adivinar lo que piensa. El muy hijoputa. Lo que no conocía yo era que los buitres fueran capaces de hacer cortes de mangas con el dedito de enmedio levantado. Que habilidoso el cabrón, lo hace mientras sube y sube. Y yo bajo y bajo. ¡Ojalá cojas una pulmonía aviar! Me saca la lengua y se toca la entrepierna. Llego con algo de altura al aterrizaje y veo que abajo hay gente. Decido hacer una barrena. Que digo una barrena. Un barrenón. Van a flipar. Inclino el cuerpo para izquierda y meto mando. Hasta el fondo. Empiezo a girar a toda ostia, y en tercer giro ya estoy a -1,8. ¡Mi record! Al salir me pega un trepadón del quince pero consigo hacerme con el control de la vela no sin antes chillar como una niña de trece años que se ha encontrado en garbera con rikimartin. El aterrizaje lo clavé. Eso si lo hago bien. No, en serio. Que aterrizo bien. Hasta ahora, al menos. Y los del aterrizaje no vienen a felicitarme por la barrena. Envidiosos. Que el mundo está lleno de envidiosos. Pues ya está. Esto es todo. Un saludo. Tendréis que creer mi palabra, no tengo track de todo esto.